Присутствие обшарпанности стен 

в стихах привносит горечь и тревогу

помуторнее сносок к чёрту или Б-гу.

И вот что странно: ведь хватает тем.

Об одиночестве? О смерти и о жизни?..

Как подстаканники в дороге, дребезжим.

Мы незаметно создаем режим.

Ещё немного - с неба отклик брызнет.

И будет нам по первое число

к вокзалу по ошмёткам штукатурки

идти  пока не взведены курки.

Но странно... всюду убраны окурки.

Вот здесь стояла девушка с веслом.

Похоже, старый мир идёт на слом.

 

Идёт... Смотрю, внимательно на сваи,

торчащие в невзрачности воды

и говорю (кому?): "Переведи!"

Куда и что? Как стрелка часовая

проходит, плеск  цепляя, свай тех тень.

И та вода (такая неживая)

не ведает, что я не унываю.

Кого-то ждёт плешивый мишка на тахте

в квартирке с трещинкой под потолком... 

                                               Как только

дорушите - я подарю вам фото

со сваями как позитив. Фантом.

(А вам не хочется услышать каждый атом?)

Пусть будет сепия. Цвет кофе с молоком.

 

… мне нравится как дождь шуршит кульком.

10/25/2017

(Моё Авторское фото)