Учусь писать у красоты.

Друзья мои, прошу, не смейтесь.

Надеюсь, други, вы сумеете

в тумане разглядеть черты.

 

Что дарит нам грядущий миг?

И боль, и свет,  и очертанья,

и всё что нужно для метания.

Тропинки в травах. Напрямик.

 

О, как прекрасен этот Мир.

В моменты редкие затишья

снисходит дрожь четверостишием.

Да не приснится вам кумир.

 

Не избежать ни снов, ни дум.

Да встретится вам незнакомка.

Да будет белый лист не скомкан.

Нет, не внушай, что я найду.

 

В полях потрёпанных дождём

и заморозками ходит, бродит...

Простите, Ваше благородие,

не Вас ли мы так долго ждем?

 

 Порывом ветра красный лист

на волю пущен вслед за жёлтым.

Пусть ненапрасным будет золото.

Путь мой туманен, но не мглист.

 

Печалит нас конечность чувств

на фоне непрерывных красок,

на фоне сбитой ветром ряски

и одиноких уток... Чу...

 

Не хватит ли уже грустить?

Чуть чавкают лягушки лужиц.

Ещё грядут иные стужи.

Молить не время: "Отпусти!"

 

Не время думать: "Зря - не зря?"

Б-г дарит пасмурное утро,

Мир приукрасив снежной пудрой,

грядущим первым ноября.

10/31/2017

(фотография из интернета)