Я хочу возвращаться на склоны, откуда сошёл я.
Но дороги назад не бывает. Факт многим известный.
Волшебство совершается стилуса тонкого щёлканьем,
объясняемым чаще чем чудом - игрою словесной.

 

Росчерк.  Вижу тропинку и камни. Я многие помню.
Различаю ручей. Узнаю неподкупное пенье.
Так похожи предгорья весной на лошадок в попонах.
Белый клоун из детства меня призывает к терпению.

 

Небо смотрит ласкающим  взглядом несбывшейся сказки.
Небу свойственен гиперболизм в навеваньи метафор.
Если чудятся разные звуки в аморфной окраске,
то сегодня они однозначно журчат будто арфы.

 

Взглядом полным любви и иных непонятных  изысков
я смотрюсь в этот синтез мечты, мастерства и реалий.
Не пытаюсь понять, почему может сделаться близким
то, что скрыто под толщей витков непрозрачной спирали.

 

Я играю в волшебника, веруя в индифферентность
к колким репликам рыжего клоуна... Вечно маячит.
Я хочу возвращать... сквозь индиго, лелея корректность.
Белый с рыжим жонглируют. Арфы играют виваче.

​

5/1/2017