Он живёт на берегу реки
в доме не богатом и не бедном.
Отчего стихи его горьки?
Отчего склонившись над айпедом
освещает низкий потолок
тёплого подвала еженощно?
Для кого пять лет ведёт он блог,
кутаясь в поношенное пончо?

В час когда все спят включая пса
примастившегося в кресле у камина,
он, собрав слова что написал
за день под привычный гул стремнины
на экране, завершает день
на страничку в блоге так похожий.
Крапинки седые в бороде
делают звучанье блога строже.

Столько мелочей не упустить.
Старый дом. Ступени могут скрипнуть.
"Я тебя не разбудил? Прости.
Ты купила детям тайленол от гриппа?"
Чуть заметное дрожание воды
отражённое от стен неоднократно.
Не молитва, просьба: "Отведи..."
Над дверным проёмом флаг. Пираты.

Сколько лайков? Б-г мой, в этот час?..
Где-то ночь, а где-то очень рано.
Сон не сон, почти как саранча
лезут в комнату с потухшего экрана
мракобесие, агрессия, попса...
И стихи. Зачем? Без объяснений.
Вышел покурить. Погладил пса.
Лист осенний выловил в бассейне.

10/2/2017