На тёмных задворках пропащей души
прекрасные чувства рождаясь взрослеют.
Там запах сирени весною душист
и с запахом этим страдать веселее.
Там бродит ночами весёлый Пьеро
с улыбкой, начертанной чёрным на белом.
Беззвучно скрипит там поэта перо
и просто лежит на столе парабеллум.
Там утром и ночью творится добро
на фоне опущенной кем-то печали
и там незаметен тепла недобор.
Там мыслей фундамент скреплён кирпичами.
И белый колпак, как последний сугроб,
там тает с луною в предутреннем свете,
как будто сменяет Пьеро гардероб
и вновь не нуждается в вашем совете.

​

4/28/2017