Растёт трава из камня.
В том нет и тени зла.
Тончайшими мазками,
вершиной ремесла,
как пропись, как зарубки,
растёт на фоне гор
напоминаньем хрупкости,
и не наперекор.

И чудится неслышное
течение реки.
Травинки не колышутся,
восстав не вопреки.
Колючится шипами
терновость наших дум.
Трава на камне - память
с которой мы в ладу.

Крылом мелькнет тень лета,
по бликам октября
стилом, а не стилетом
травинки те скребя.
В косых лучах осенних
заметней на пути
свет прошлого рассеянный
по гроздьям паутин.

Ночей осенних холод
и всплески теплоты.
В печальном мюзик-холле
растресканной плиты
рождается спонтанно
спектакль на века.
Не явным и не тайным
журчит в дали река.
Не вторя и не споря,
не ластясь, не борясь
разносит ветер споры.
Кто думает, что зря?

Не каждая упавшая
однажды прорастёт.
И пусть листва опавшая
предчувствует костёр.
В кристалликов сверкании
меж хладом и огнём
растёт трава из камня
не зародившись в нём.

9/23/2017