"Да, конечно, я знаю, что будет полынь. 
                      Пробиваться сквозь стены, которые рухнут,"
                                                                       Юрий Лорес

​

​

Так проходят величье и слава.
Меж камней вырастает полынь.
Померещились крики осла вам?
Где-то здесь он стоял... исполин.
Мы читали в запыленных свитках
и учили псалмы наизусть.
По разбитым дорогам кибитка
мчится... Кто в ней? Изысканный груздь.
Что он ищет в полоске тумана?
Что ему не сидится в тепле?
Ждёт ли парус его у лимана,
ветры, волны и сети стеблей
там за дальним седьмым горизонтом
у подножья последней горы,
занесённой на карты... Резоном
как и импульсом море горит.

 

Крик не крик, плач не плач. Показалось?
Скрип осей не пугает. А зря?
Эти звуки и камни не жалость
и не страх будорожат. Заря
возникает кустами азалий,
Свиток схлопнется. Вновь поворот.
Те кого те же чувства терзали
в том же месте кричали "Апорт!"

 

И, стараясь на дольше запомнить
и, возможно, понять строк тех зов,
выпускали на волю фантомы
исполинов. Всё снова с азов
начинается? Камень на камень,
слово за слово, лодка, весло.
Эти свитки слагались веками.
Не спешите сказать "повезло",
как и выпустить горечь... В долине,
поглощающей цокот копыт,
пыль осядет... А запах полыни
не забыть, не продать, не купить...

​

6/9/2017